Когда-то давно я написала текст. просто один из сотни. и отправила его МММ. он долго его перечитывал, вчитывался, думал, а потом сказал "Знаешь, ты им очень постарела". Текст не то, чтобы депрессивный, он даже не грустный. Он немного философский и обо мне. Я писала его просто по наитию, не преследуя никаких целей. Села - написала на одном дыхании - перечитала - отправила. Так уж сложилось, что все тексты в первую очередь - ему. А сейчас вдруг поняла - я действительно стала взрослее с тем текстом. То есть с того момента, как он его прочитал.
Сейчас мне кажется, что этот текст меня сломал. Что этим текстом я проводила детство. Окончательно проводила. И его больше не будет.
Я не побегу босиком шлепать по лужам посреди города.
Я не куплю себе желтый бантик и смешной браслетик.
Я не смогу просто так сказать "люблю".
Теперь я покупаю французские духи и обувь на высоком каблуке.
Я все реже ношу джинсы и все чаще костюмы.
Я пью черный несладкий кофе с лимоном, нарзан и зеленый чай.
Я перестала быть самой собой.
Это - не я.